Ayer salí por segunda
vez del encierro en busca de viandas con las que asegurar la
subsistencia. Esas salidas que todo el mundo hace mantienen el
pulso de la ciudad. Las calles por las que circulo me parecieron más
del dominio de año nuevo que del territorio de
mad-max. En el
supermercado de confianza el pulso también era el normal
de un día en una hora valle, y los usuarios no parecían presa del
pánico de la nueva medida del gobierno, que lo mismo deja a la tienda
sin barquetas, bolsas, papel de cocina, productos envasados
y no sé cuántos otros elementos auxiliares. O a lo mejor no, pero la
gente no parecía planteárselo, compraba con sensatez, se separaba con
el disimulo apropiado del prójimo que aspiraba a poseer
los mismos pepinillos en vinagre, saludaba a su primo con la
distancia física que otrora le dedicaba al vecino con cuentas
pendientes, se demoraba en la caja, eso sí, más de la cuenta porque,
total, no le quedaba otra cosa que hacer en lo que quedaba de día.
Hablé luego por
teléfono con un amigo que anda por Madrid y la charla me hizo recabar
nuevos testimonios de lo que sí parece una enorme trinchera.
La guerra se vive de forma distinta en el frente que en la
retaguardia, y en este asunto que nos agobia a todos, la opresión parece
un ejercicio de magnitudes. La gran ciudad, acogedora de tantos
en los días buenos, resulta hostil en tiempos difíciles. Según los estudios,
vivo en un municipio donde el riesgo de contagio es casi dos veces
menor que el de
al lado, la capital de la provincia, y trece veces más pequeño que
el de Madrid. Seguramente pueda decir que el promedio de preocupación de
los madrileños es trece veces superior al de mis
convecinos, aunque seguramente lo será mucho mayor porque las
sirenas, los convoyes militares, el foco de los medios de comunicación,
siempre atentos al drama, deben de multiplicar la sensación
de asedio, el pavor.
Un brindis amargo por la España despoblada.
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